Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Путеводитель

Пока не знаю, что написать во вступительное слово) Но хотелось бы выложить тут ссылочки на мое творчество, выложенное раннее в этом жж, практически никем не читанное, но, быть может этого достойное.

Стихи
Королева горящих песчинок (про меня) http://child-of-a-city.livejournal.com/424.html
[Spoiler (click to open)]Про людей http://child-of-a-city.livejournal.com/1202.html
Ностальгия пустых подвалов (старый любимый стих, атмосферный) http://child-of-a-city.livejournal.com/1805.html
Lost (философский) http://child-of-a-city.livejournal.com/2074.html
Зимней вьюгой окутано сердце (Настроенческий) http://child-of-a-city.livejournal.com/2531.html
Кофе (атмосферное одиночество) http://child-of-a-city.livejournal.com/2685.html
Про маму http://child-of-a-city.livejournal.com/2964.html
Закатное (навеяно Блоком) http://child-of-a-city.livejournal.com/4219.html
Пьяные строки (немного нецензурно, навеяно творчеством Л.Никонова) http://child-of-a-city.livejournal.com/9004.html
Она идет по жизни мешая сны с колой (еще один автопортрет)) http://child-of-a-city.livejournal.com/13214.html


Проза
Smell (словоживопись, немного мрачное, экспериментальное, фантастичное)
http://child-of-a-city.livejournal.com/11414.html
[Spoiler (click to open)]Скоро осень (атмосферное ощущение времени) http://child-of-a-city.livejournal.com/875.html
Шоколад в полутьме (про то, как едешь с моря жарким летом с хорошими друзьями)) ощущения) http://child-of-a-city.livejournal.com/5706.html
Про перышко (про мимолетность и путешествие маленького перышка через миры) http://child-of-a-city.livejournal.com/5970.html
Истерика на грани ночи (о страстях, раздирающих вклочья и о выходе за человеческий предел) http://child-of-a-city.livejournal.com/8305.html
Осуществлять желания (страстно о вожделении, о переполненности чувствами) http://child-of-a-city.livejournal.com/8682.html


Короткие лирические зарисовки
Про небо http://child-of-a-city.livejournal.com/3568.html
[Spoiler (click to open)]
Про весну http://child-of-a-city.livejournal.com/3235.html
Что такое концерт  (про то как я когда-то очень любила ходить на концерты))  http://child-of-a-city.livejournal.com/515.html
Весна http://child-of-a-city.livejournal.com/6544.html
Музыка http://child-of-a-city.livejournal.com/9222.html
7 утра про туман http://child-of-a-city.livejournal.com/9670.html
Опять весна http://child-of-a-city.livejournal.com/9818.html
Здесь и сейчас http://child-of-a-city.livejournal.com/10893.html


Не забывайте комментировать, для этого не обязательно быть пользователем жж!
Вы можете оставить свое мнение как аноним или как авторизовавшись пользователь вконтакте или дургой соцсети.

Помоги себе сам!

О том, как решать проблемы

Наверное, вам знакомо это банальное желание: слить проблемы, излить печали, да просто выговориться кому-нибудь. Но задавались ли вы вопросом, а чего вы хотите на самом деле в этот момент? По идее, вы все равно, так или иначе, хотите решить проблему. Да, диалог порой помогает освежить свое видение ситуации, посмотреть иначе, снять замыленность взгляда и немного сбросить напряжение.

Но не реже сама проблема кажется такой непосильной, и хочется, чтобы просто пожалели, приласкали, немного взяли твоей ответственности за твои же решения. В общем-то, это выбор каждого. «Поделюсь – и легче стане». От чего же еще может стать легче, как не от иллюзорного снятия ответственности с себя. А при этом к решению ты и не приблизился ни на шаг… А залипая в этом детском поиске доброй мамы и того больше можно проблему совсем запустить.

У меня сегодня был большой соблазн и нехорошая попытка сделать именно так. И дров наломала, и время потеряла, в общем, ничего хорошего от этой позиции не было. Да и окружающие не всегда готовы играть для тебя роль феи, да и с какой стати-то?.. Но в итоге я вынесла для себя нечто важное и полезное. Самому себе можно влет надавать таких рекомендаций, таких пощечин, таких пинков, можно так качественно и глубоко поговорить с самим собой, что ни один самый лучший друг так не сможет!

Точка опоры здесь – это твердое и уверенное решение и правдивый взгляд себе в глаза. И далее взвешенный ответ, желательно на бумаге, на все свои вопросы. Не сомневайтесь, он существует! В определенном состоянии для этого даже не надо напрягаться и особо думать. В нас все уже есть, надо только поверить и позволить этому быть!

Гигиенический Гном

Жил-был в гигиенической помаде гигиенический гном. И до того он был гигиенический, что никакие губы ему не нравились. При этом он все равно оставался верен своему делу и стезю не менял. Он переползал из помады в помаду, и все губы мира казались ему все грязнее и грязнее. Он все страдал, сердился. Он кусался и царапался, но из помады не уходил. Девушки расстраивались, меняли производителей и сорта помад, но все равно страдали от страданий невидимого им гнома. И вот однажды гном одну девчонку так покусал, что раздуло у нее всю губу, прекрасный принц презрительно сказал на нее фи, да и ушел восвояси. Девушка упала от того в обморок с сердечным приступом и оказалась вместе с гномом в стерильной реанимации.

Там собрались врачи всяческие. На девушку посмотрели, на губу ее, да как прыснули ей в лицо анестезией да антисептиком – губу резать собрались. Так тут уж и сам гном в обморок упал. Отрезали его вместе с гнойником на губе, да и подвергли всяческой дизинфекции и разложению. Так в чистоте немыслимой гном и скончался.

Призвали его на том свете в белые кристальные палаты за жизнь поговорить. Сцену последнюю ее дали пересмотреть, полюбоваться в какой чистоте и гигиене умирать пришлось. И спросили, что тебе теперь больше нравится чистота или жизнь? И подзадумался гномище, на сияющие картинки взирая.. И почуял он, что холодом мертвенным от них веет, смертью самой что ни на есть кристально чистой и настоящей. Хоть и такой красивой, и правильной. Вспомнил губы всех прекрасных женщин, которые он мучил, ах как они пахли, ах как красивы были, какие все были разные, какие милые, какие слова они говорили, какие блюда вкушали и напитки пили.. И грустно стало ему, и такой жизнью от них всех повеяло, что набрал он воздуха побольше в грудь, да и выдохнул – жизнь! И тут же упал, поверженный своими же словами.

Очнулся он посреди шума и гомона. Разлетались вороны, за шиворот наливала весенняя капель, нетрезвый господин раздробил носком ботинка пивную бутылку в миллиметре от его носа… Он встряхнул своей лохматой головой, сбросил с левой лапы сосисочные обертки, потянулся и взглянул на синее сочное небо, расчерченное сотнями проводов… Вздохнул снова, улыбнулся в свои длинные серебряные усы и грациозно вылезая из помойного бака, отправился на поиски своей первой весенней кошки…)

Я чищеными семечками пытаюсь заполнить пустую голову

Как много боли в этой жизни, как много.. зачем почему за что?...
В стихах Ахматовой и Веры Полозковой… в каждом вздохе
У меня новая серая майка с надписью «Калифорния». Ее не хочется снимать.
Я сижу под мягким желтым пледом и мне холодно.
Я чищеными семечками пытаюсь заполнить пустую голову.
Не выходит, ибо пусто где-то не там.

[Читать дальше...]Пустота… она откусывает от  тебя с хрустом как от сочного яблока…
И молчаливой кровью капает на землю сок
Хочется надеяться, что это достойное удобрение.
Она отрывает от тебя по листочку,
Сжигает по сантиметру и остается черный край свернувшейся скоптившейся бумаги
Она тебя ест
Более точного слова нет
Это как когда ты кусаешь себя в руку в отчаянном припадке и пытаешься разорвать себя в клочья
Только бы не достаться ей

Пустота, это когда твоим мыслям не за что ухватиться
Когда невозможно просто расслабиться, все отбросить
Представить себе гоанские пляжи и мирно уснуть.
Нет, чтоб расслабиться нужен диван и твое к нему приложение
А когда вместо дивана – бездна, то и вместо кайфа – отчаяние…

Чтобы расслабиться как ни странно нужна точка приложения
Некая такая запятая или апостроф, о который ты держишься, тем самым расслабляя левую ногу, о которую уже не надо соответственно опираться
Нужна такая полочка в голове, на которую можно сложить все свои тяжелые мысли до поры до времени и хотя бы уснуть….
Выспаться, побродить по бесконечным лабиринтам сизых пыльных городов, встречать там юнооких чудных колдунов, трансформировать пространства и сущности –
Просто так для забавы, не напрягаясь, одной задней…
Любить, пить нектар страсти, умирать от наслаждения растекая свое тело по другим телам
Встречать всех в новых ипостасях, находить по нежданным адресам. Летать. Проходить сквозь поверхности…

Как многое остается там за границей этого «Просто уснуть»
Просто выспаться
Невозможно.
Ты не ветер, ты сталь или дерево.
Ты костяшки, иссушеные ветром мексиканских пустынь
Ты каменный идол, врытый в землю века назад.
И пустота каждый миг золотым песком хлещет тебя по щекам…

Пустота… я ищу твои имена строками и разговорами
Неуловимая и такая ощутимая
Такая живая смерть

Пустота, это когда ты в своей голове лихорадочно ищешь и строишь списки
О чем я должна подумать?
Ищешь нужный каталог: «приятные воспоминания»
Сбиваешься на «Страхи и потери»
И выруливаешь где-то между «Неудачами» и «Соблазнами»
Это реально – сплошные классификации
Когда ты не можешь делать
Ты лежишь, взгляд уперт в потолок
И ты все пытаешься отыскать в себе
Тот самый забытый самый верный список
Где с максимальной точностью расставлены нумера заданий
Но ты никак не можешь вспомнить, а имеющиеся недостаточно чисты
А потом ты взрываешься диким пламенем,
Понимая, что сжигаешь мосты
Что, кажется: опустить бы руки,
Плыть в потоке дао,
Делать что хочется -
И только это…
Но в условиях, когда просраны нафиг все верные списки,
А новые - лишь фальшь и пустозвонство,
Когда ничего не хочется,
То делать лишь только что хочется
- это, кажется, дорога в небытие….

Списки….
Так ли уж они некорректны?
Неверны, убоги и так чужды?
Но когда острой болью,
Сжигающей пустоту,
Но столь же невыносимой болью,
Блещет где-то на горизонте рассудка
Воспоминание о былом…
О мечтах, что не требовали объяснений,
О порывах – смелых и звонких,
Воплощенных за раз.
И смутным облачком белеет воспоминание,
Как страшно было строить планы,
Как  с ними, казалось, превращаешься в робота.
И можно просто жить.

Я летела, не видя стен
И успешно их проскакивала.
Я любила ходить с закрытыми
И не задумывалась вовсе о тысячах вещей.
Не давала имен,
Не ценила мелочей,
И не перебирала в голове параграфы,
Дабы сделать хоть что-нибудь…

Не нужно было помнить какие-то жизненные правила и постулаты:
Они просто были твоим воздухом, плотью и кровью
И совершенно не важно было
Насколько они иллюзорны и к чему они приведут

Мироздание казалось незыблемым
Точнее, незыблемы – мама, бабушка, Саша….
Ведь сама же все и разрушила,
Стала срывать покровы бесконечного мягкого постоянства…
Думала, боли много не бывает?
Думала: я такая особенная, я все переживу, давайте еще, я стихи напишу…

Наелась.
Нахвоталась угарного газа,
Напилась отравленного пойла.
Ну, здравствуй, реальность!
Отвратительная, неподвластная…
Бестолковая…
Бессмысленная…
Жизнь как таковая.
И жизнь моя – еще хлеще

Розовых снов нескончаемых
И умереть молодым.
Если бы умерла – нечего было бы говорить
Не кому

Но смерть не козырь
Совсем нет
Если там, если там в тысячи раз хуже,
То к чему покидать этот свет?
Правда, столь же неумолимо
Подкатывает к горлу –
А зачем тогда жить,
Если умереть – лишь миг.
Без вопросов, без планов
Без графиков
Подло, нагло,
Без логики
Не по расписанию
Был – и нет
И все уже стало не важным
Вчера ты купила маечку с калифорнией,
А сегодня тебя уже нет….

Скорей бы рассвет
Уехать в Индию
И не разочароваться
Ни в чем не разочаровываться
Отучить себя от этой вредной привычки
И перестать думать
Просто перестать
Стать легче воздуха
Как в фильме пустой дом
Но при этом оставаться живьем

Делать что ни попадя
Любой бред что придет в голову
Разгонять облака
Говорить кому угодно любые вещи…
И даже не вспоминать о вопросах,
Потенциально возникающих в чужих головах

Танцевать в потьмах
Идти, припрыгивая с блаженной улыбкой
Построить большой дом
Навесить там гамаков, лестниц
Понаделать лабиринтов
Пораспятнать всевозможных цветов
Серо-буро-малиновым разукрасить все возможные предметы
Приглашать музыкантов
Приючать бродяг
Открывать всем двери
Ходить по дому в трусах, в дырявых носках
И даже не думать о том, что тебе по барабану
Все обиды переставать понимать
Удалить из своего сердца
Понимание обид
Унижений плохого отношения
Скепсиса, сарказма, глумления
Будто всего этого в мире просто не существует
С чувством что все божьи твари
Которые тоже могут когда-нибудь умереть
Говорить кому попало как по мысли
О красивых глазах, руках, допускать абсолютно любой комплимент
Не думать
Просто не думать
Жить одним лишь сердцем
Свалить все на бога
И творить что на душу придется
Прослыть безумицей и успокоиться на этом
Жить в вечном потоке дао…
На что-то увы это похоже…

И в голове снова
Желтые комнаты накрываются покрывалом
Серых московских будней
Дождливыми питерскими вечерами
Просто большой город
Стандартные фразы из фильмов про бандитов
Про жизнь такую и терпи, брат, мы не выбирали…
Про войну. Про смерть. Про жизнь невелированную до количества убитых
Про грязные игры
Предательства
Колючие острые стальные офисные наряды
Носиться как угорелый по бесконечным улицам и лестницам
Мечтать о миллионах
Стать последней своей пустотой


… да говорят я человек крайностей:
Я не вижу ничего среднего
Между этими моими картинками….
Им просто слишком много лет.
Они уже избиты и изсмотрены до невозможности

Как и события.
озарения наверное приходят такими,
Какими ты никогда их вообразить не сможешь.
Ни на одной картинке.

Господи, покажи же мне наконец эту дверь!
По ту сторону пустоты……….

Смоль//Smell

Что это все?

Сизые тени, густое небо сумерек вечера…. И запекшаяся черная кровь лабиринтов. Тусклые фонари, дышашие лишь на четверть сил. Прохожие – призраки. Они пусты. А потому сливаются с безумной атмосферой… коричневые камни, стены. Графика небес расчерченных дрожащей рукой сумасшедшего. Посиди в клетке из бесконечных линий рождающихся здесь, стираясь и появляясь вновь. В переплетении жил, застывших камнями, но в тайне живущих и ждущих случайной добычи… эти ветви, застилающие весь купол. Серого, низкого неба. Сизый холодный воздух плывет не касаясь земли, размывая пустых, пронизывая плотных, просачиваясь в плоских, смывая тонких… плывет качаясь в ладонях тумана, бредущего из низин и колодцев.. старый, старый город. Мостовые, камни, миллионы трещин и щелей..крупицы неизведанных веществ, собранных по всей вселенной… тут только призраки стекают между плит… и иногда стекают струйки крови из водосточных труб… иди, иди на голос преисподни..сегодня можно все, сегодня ничего не будет, сегодня пляшет пустота в своем бездвижном танце улиц….


Мое нутро в одном из покосившихся амбаров обитает. При лунном свете строение показывает истины личину..виньетки, мертвые сады, стальные прутья, вязь и окна, выбитые стекла, старинные тяжелые зеркала…. Там темные пыльные старые залы. Брошенные коридоры, в которых непременно стелется туман..летучие мыши вместо факелов тебе лишь освещают путь… там много книг найдешь ты в стенах, в лабиринтах и тайниках.. папирусы, пергаменты, миллионы брошенных скрижалей и недописанных поэм…


Живут там мои рассказы, мои обиды, мои печали.. несвершенные судьбы.. оборванные дороги.. обрывки платьев и листов, испорченные картины, разлитые краски…иди ступай, пусть хрустит – это кости тех, кто меня оставил…


Ты? А кто ты? Ты можешь быть слишком заметен на фоне всей умиротворенной паутинной серости этого мира! Ты соткан из звезд? Ты сгусток осенних листьев? Берегись! Слишком много света безнаказанным не бывает…. Но ты идешь и несешь свои листья.. я знаю, они опадают. Они разносятся во все уголки и тут же увядают. Из осени в зиму, из золота в камедь.. ничему не гореть в тех краях! В этом облаке дыма и пепла! Но все же…этот охристый, уже мутный и обреченный цвет..мне к лицу. К лицу и к ногам и рукам мостовых и ветвям, что сплели эту нить…

…перевить слов. Я не знаю зачем. Мне хотелось, как будто побросать желтых листьев на дно души…чтобы стало немного теплее…


Но ведь город в шаре, а шар в яйце, а яйцо в дубе, а дуб на горе.. а горы крутые и камни горячи, а тропы кривые, да проводники не зрячие…. А горы во мне… мне полночи все это снится … никому не найти, не насыпать желтых листьев, не распугать бледных духов… никому. даже мне….




http://vkontakte.ru/note23066531_11304592

Izubr. Как же я ее обожаю!

Устал. Устала. Я не здесь, я за
Усталостью, размеченной и емкой
Бессонные болотные глаза
Очерчены брусничною каемкой,
Устал. Устала, не сейчас, не вдруг,
Писала тексты, спорила с коллегой.
Схлестнувшиеся ветви голых рук
надломленные чашечки коленей.
Устал. Устала. Хлеб и молоко,
Зайдешь домой, в некрашенные стены.
Соседи прикупили молотков,
Детей, диванов, стереосистему,
И пользуются ими каждый день.
Устал. Устала. Сочини программу
О том, как выживать, где сотня дел
Сравнится с сотней витаминных гранул.
Устала. От чего тебе устать?
От разговоров, от вина и сплетен,
От всякой неизбежности "на старт",
От тела, что не хочет повзрослеть, но
На голубом младенческом глазу
Растит мешки, мимическую маску.
От "я не побегу, я поползу",
От снежной белой уличной замазки.
Устал. Устала. Трубку не бери,
Точней бери, табак забей поглубже,
Классическое "врут календари",
Застало после школы, возле лужи,
Где так ты шла, пинала свой портфель,
И мнилось, что... да, это тоже мнилось.
Вот двадцать три, тоска, ночной портвейн,
Но ничего в тебе не изменилось.
Устал. Устала. Только голос сел,
И ты садись, влезай скорее в кресло.
Я застываю в средней полосе,
И хоть бы умереть - тогда б воскресла,
А так - ни бэ, ни мэ, ни в рай, ни в ад,
Ни позвонить, ни закричать, ни буркнуть,
Воскреснуть где-то в области Невад,
Или в другом, не местном Петербурге,
Устал, устала, вот моя печаль,
Небесно-серой дымчатой, не кучной
Моя печаль гнездится у плеча,
Моей печали тоже очень скучно.
Устал. Устала. Белые слова,
Стихи зачем-то многим удаются
А в детстве я мечтала о слонах,
Которые, как кошки, пьют из блюдца,
Которые уводят далеко
(пособие: "Слоны. Уход за ними.")
Которые лакают молоко.
Звонили мне? Да, ну и пусть звонили.
Устал. Устала. Свет и облака,
У всех весна, а у меня брусника,
Бессонницей намять себе бока,
А как иначе, тут поди усни-ка,
Где каждый сон - пугающе живой,
Где каждым утром страшно открываться,
Где ты во сне - живой, сторожевой,
Достойный перекличек и оваций,
Иноязычный, тонкий и хмельной,
Расхристанный, немыслящий, нечуждый,
Когда под утро то, что было мной
Сбивается туманом над речушкой,
Над речью, в голубых колоколах,
В страдании воздушном муэдзина.
Помилуй, Иегова и Аллах,
Оставь меня, где всё невыразимо,
Где свет и вспышка, где слова и явь
Сплетаются усталыми руками,
Где каждый знает тайну бытия,
И то, что говорят песок и камень,
Где папоротник трогает слонов
За сморщенные уши, где стихами
Всё то, что невозможно видеть вновь,
Где мы горим, а время засыхает.
Где библия рождается ad hoc
Где все, что приключается - впервые,
Где ты и я, не ведая стихов,
Становимся опять - сторожевыми,
Но снова утро, безнадежно стар
Твой выход на бессмысленную сцену,
Где ты, увы, опять никем не стал,
Но где на транспорт поднимают цену.
И ты считаешь звонкие рубли,
Так, чтоб доехать, жить под знаком "мета",
Где на углу паленое "Шабли"
Тебе не продадут без документов,
Где палая брусника, где, темна,
Дрожит земля, где меж пропорций лунных
Устал. Устала. В голубых слонах.
В бронхитной боли
После поцелуя. 

http://izubr.livejournal.com/



http://vkontakte.ru/note23066531_10779144

Осуществлять желания

Сочная боль, как лопнувшее перезревшее яблоко, стекает по губам… Боль от невозможности здесь и сейчас – лететь, пылать..просто так дерзко и нагло – осуществлять свои желания.. никогда не перечить соблазнам..

Безумно закинув руки, изгибая нервно шею, дрожа руками, коверкая слова, вытягивая вдоль и поперек звуки, истекать всеми соками, выжимать шаманскими танцами, бросаться коршуном, разбиваться о безразличность поверхностей, о белизну простыней, упругость пружин… сидеть в парке на скамейке. Держать за руку и чувствовать токи, дрожащее пространство, радужные разводы сливающихся аур.

Обманами, издевками, хитростью – заманивать друг друга стать ближе. Недосказанностью – попадать в сети, плести путы, варить кофе…. Не многословность, но многоточность…  Писать под желтой лампой какие-то снова слова, облизывая губы, обнимая свою шею, расправляя свои волосы… таять вспоминая, мечтая, сочиняя ..картинки…

(Хм, я люблю инфинитивы?...)

А боль – она сладкая, нежная терпкая кровь – самое пьяное вино. Его пьянее лишь – прикосновения тонких пальцев, тяжелое дыхание.. душный воздух, влажное лето, сияние луны… блеск бездонных глаз, когда смотришь в упор и прожигаешь, пепелишь, пытаясь уничтожить все оболочки и добраться до самого донышка… забыться, раствориться.. мокрые губы… пожар объятий, когда каждой клеткой хочешь смешаться, ассимилировать…. Не размыкая рук.. срывать одежды движениями мыслей… В озера бездонные бросаться, загадывая желания, пока лето не в разгаре… и все еще впереди……..мания….

Верить, верить, так отчаянно, что все, что кажется сейчас безумным и сверх всего, что все, что таким было – еще повторится в утроенных степенях…. Живу в геометрической прогрессии, не сорваться бы со шкалы х….



http://vkontakte.ru/note23066531_10758367

(no subject)

А вот, одно из самых-самых первых моих стихотворений, еще даже не вполне осознанных... 
Посвещается моей мудрой прекрасной Маме.

 
Рука писала буковки,
Все ровные да черные.
Рука писала циферки,
Все милые да умные.
Глаза смотрели искоса
На белые листочки,
Глаза искали бережно
Те тонкие листочки.
А рот шептал разборчиво
Слова далекой древности:
То формулы, то правила,
Навеянные письмами.
А волосы ласкали
Ее лицо красивое.
И далеко бежали
Те мысли торопливые…

сентябрь 2001